We won't let it out, but you know we will let it go... How if I still miss you? It is up to you?, or It's up to me? Just keep going..., please keep going. I'll always trust in you.
The music is all around us, all you have to do is listen...
Once upon a time a little girl was living in this forest...
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Se llamaba Pauline, de cabellos largos-negros-rizados y ojos azules, encantaba a cualquier transeunte. Había quedado huérfana. Cinco otoños llevaba cuidando de su abuela, una anciana encorbada, de gris y gruesa cabellera y voz profunda. ¿Voz profunda?, quizá no le quedaba nada... Hablaba en secreto.
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Y así, un día calló. Sus labios dejaron de moverse y sus manos se volvieron frías y duras. Una lágrima de cristál resbaló por las mejillas de Pauline y su garganta se cerró. Contenía un grito de dolor.
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Abrazando el viejo medallón de la abuela llegó al lugar de las vacas, tomó un buen trago de leche caliente recién ordeñada y se internó en el bosque. Los aldeanos la buscaron noches enteras y nunca la encontraron.
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Dicen que en días de luna llena se le escucha cantar al meterse el sol. El bosque respira con su voz y la luz de la luna. Los árboles mueven sus raíces para acompañarla, el viento y las hojas bailan con los duendes y las hadas iluminan su camino.
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Nadie se atreve a internarse en el bosque en días de luna llena. Ninguno que se haya perdido hasta meterse el sol es capaz de contar las cosas que ve y escucha en aquél lugar...
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Pero los niños que entran y no cantan pierden la inocencia, dejan de creer en los cuentos de hadas y fruncen el seño con incredulidad. Y un hada muere y Pauline llora con más fuerza en la noche.
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Dicen que es por la abuela. Una vieja cascarrabias, grumpy granny la solían llamar...
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Por eso, al caminar sola en el bosque y cuando el sol ilumina de frente toda la cara de la luna, siento miedo y me pongo a tararear este "himno a la esperanza".
Descalza y entretenida con en el horizonte, vi pasar un barco pequeño y elegante. Al instante recordé aquello que quería decirte... Y escuchaba una canción. La tensión del cuadro se rompió en ardiente grito. Vi verde y me perdí en la lluvia. (izq. foto: Patzarella; Irish Sea at Greystons, Ireland)
(...) No sé si me inventé la historia en algún momento, o si lo leí en uno de esos libros que no sabes bien de dónde vienen, hasta podría haber sido un sueño... Lo cierto es que tengo la certeza de que en Montmatre, un pueblecito a las orillas de Paris, se construyó un templo majestuoso dedicado al corazón de Jesús.
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Es justo ahí, en el lugar más alto de Paris, donde el Sacre Cuore vela por toda la Ciudad y por toda Europa. Seguro que al mundo entero llega también.
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En silencio y adoración continua se mantiene al Santísimo Sacramento expuesto las 24 horas del día los 365 días del año.
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Y ahí aparece majestuoso y se nos regala a todos y cada uno.
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Desde aqui te escribo, en soledad y en silencio. A kilómetros de distancia para decirte cosas muy sencillas que se han ido forjando en mi cabeza y corazón durante todos estos días (...)
La tierra maja es de un sabor especial. Pintoresca como sus tintos de verano y de sabor fuerte como a serrano. Yo me quedo con lo mejor de Madrid: los amigos.
La humedad está a todo lo que da, no ha parado de llover en días, pero hoy un rayo de sol se dejó notar. La gente salía de sus casas como huyendo de la oscuridad, y -aunque la playa es fría-, vistieron bañadores y se dieron más de un chapuzón.
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Con sweater y a lo lejos pude ver más de veinte veleros, unas tres lanchas y dos cayaks. Mientras unos nadaban y otros navegaban, yo disfrutaba el sol y un buen libro.
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Ya entrado en años, un señor con boina, me veía mientras fumaba un grueso puro y se asomaba entre las páginas del periódico.
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Seguí leyendo, disfruté un buen tabaco y escuché esta canción hasta casi aprendérmela de memoria. Intenté responder a algunas preguntas, reproches y comentarios de amigos "lejanos", pero todo quedó en el aire y alguna paloma mensajera me robó un beso.
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